“我们进去吧。”他说。

长河没有说话。

顾言朝推开木门，走进洞窟。

一股古老而潮湿的气息扑面而来。

昏黄的灯光下，四壁的壁画在黑暗中若隐若现。

飞天在顶上盘旋，佛像在一旁端坐，供养人在角落默默祈祷。

“就是这里。”长河说，“抬头。”

顾言朝抬头。

天花板上，几身飞天舒展着衣带，在空中飞舞。

她们的衣带，用的就是那抹——石青。

颜色已经有些暗淡，但在灯光下，依然有一种说不出的“轻”。

“这就是……”顾言朝喃喃，“敦煌的石青。”

“对。”长河说，“但你现在看到的，只是它的‘壳’。”

“你要找的，是它的‘魂’。”

“魂？”

“当年，画师在画这一笔的时候，心里在想什么？”长河说，“他是在想——‘如果我能飞，就好了’？”

“还是在想——‘如果这世上的苦，能轻一点，就好了’？”

“你要做的，是——”

“在梦里，回到他画这一笔的那一刻。”

“和他一起，再画一次。”

“然后，把那一瞬间的‘轻’，带回去。”

“怎么回去？”

“入梦。”长河说，“这次不是某一个人的梦。”

“而是——”

“所有画过飞天的画师，共同的‘集体梦’。”

“你要进入的，是他们的记忆。”

顾言朝握紧青子：“开始吧。”

“文明长河——”

“以青子为钥。”

“入梦——画师记忆。”

顾言朝睁开眼时，发现自己站在一个狭窄的洞窟里。

没有灯光，只有洞口透进来的一点点天光。

空气里弥漫着颜料和泥土的味道。

一个年轻的画师，正坐在木架上，拿着画笔，小心翼翼地在石壁上画着什么。

“这里是……”

“初唐，莫高窟某一窟。”长河的声音在耳边响起，“这位画师，是第320窟飞天的原作者之一。”

“他叫什么？”

“史书上没有记载。”长河说，“后人只称他为——‘李画工’。”

顾言朝抬头，看到画师正在画的，是一个飞天的轮廓。

线条流畅，却带着一丝犹豫。

“怎么了？”顾言朝忍不住问。

画师吓了一跳，差点把画笔掉下去：“你是谁？”

“我……”顾言朝想了想，“我是——从很远的地方来的，想看你画画。”

“很远？”画师皱眉，“远到连官府的徭役都抓不到你？”

“差不多。”顾言朝干笑。

画师打量了他一眼，见他穿着奇怪的衣服，却没有武器，便放下心来：“随便看。”

“但别出声。”

“我这一笔，要是画坏了，就得重来。”

“重来多少次了？”顾言朝问。

画师沉默了一下：“第七次。”