“但他们还是画了。”

“因为——”

“总有人，会抬头看一眼。”

苏清浅看着他，目光柔和了一些：“那就——”

“下班后，去梦里画一笔吧。”

晚上十点半，顾言朝躺在床上，手里握着那枚青子终端。

“长河。”他在心里默念，“我要去敦煌。”

“你确定？”长河的声音响起，“敦煌的棋局，比宋代汝窑要复杂得多。”

“那里不只是一个工匠的执念。”

“而是——”

“千年的信仰、战乱、风沙、游客的呼吸、相机的闪光灯……”

“所有这些，都在磨损那些色彩。”

“你这次去，不只是‘借色’。”

“也是——”

“在帮那些色彩，找一个‘新的支点’。”

“支点？”

“对。”长河说，“当一个文明的某一种颜色，在原地快要撑不住的时候，我们可以在另一个地方，给它一个新的‘存在理由’。”

“比如——”

“把敦煌的石青，借到同乐古戏台。”

“当越来越多的人，在戏台上感受到那抹石青带来的‘轻快感’时，”

“这种情绪，会反过来，沿着文明长河，流回敦煌。”

“给那些壁画，一点‘续命’的力量。”

顾言朝明白了：“所以——”

“我这次，是在帮敦煌，给石青找一个‘异地备份’？”

“可以这么说。”长河说，“但你要记住——”

“借色，不是复制。”

“是共鸣。”

“你要做的，是在梦里，和那些画师，一起——再画一次飞天。”

“在他们的笔下，感受那抹石青的‘轻’。”

“然后，把这种‘轻’，带回现实。”

“如果成功——”

“你将获得‘石青·飞天’的部分神韵，可以在现实中，影响与‘轻盈’有关的视觉与情绪。”

“如果失败……”

“你会被困在壁画里，永远重复画同一笔，直到精神刻度耗尽。”

顾言朝笑了笑：“听起来——”

“像是被甲方锁在第33稿里，永远改不出去。”

“这次，”长河说，“你没有甲方。”

“只有你自己。”

“好。”

顾言朝深吸一口气。

“文明长河——”

“以青子为引。”

“入梦——敦煌。”

顾言朝睁开眼时，发现自己站在一条长长的栈道上。

头顶是陡峭的崖壁，脚下是蜿蜒的河谷，远处是连绵的沙丘。

空气干燥，带着沙子的味道。

“这里是……”

“莫高窟，第320窟外的栈道。”长河的声音在耳边响起，“你要找的那抹石青，就在里面。”

顾言朝抬头，看到崖壁上一个个黑洞洞的窟口，像一双双眼睛，静静看着他。