膝盖压着青砖，血从旧伤里渗出来，顺着小腿往下淌，湿了靴沿。

陈无咎没动，额角的汗混着血水滑到下巴，滴在砖缝里，像谁偷偷倒了一小盅红醋。

刚才那一阵震动还在他骨头缝里荡，不疼，也不痒，就像有人在他肚子里敲了一口钟，余音还没散干净。他不信什么灵异玄乎，前世杀的人堆成山，都没见过鬼打墙，可这回……是真的不一样。

他闭眼，把呼吸拉长，一寸寸往丹田沉。祠堂里香火味浓，但他不去闻，也不去想，只盯着那股震动的源头——像猎狗追兔子，不能急，得顺着脚印慢慢撵。

指尖还贴着靴筒里的匕首，凉铁贴着皮肉，让他脑子清醒。不是怕，是习惯。再熟的局也得留一手，这是活命的规矩。

他开始调自己的念头。

昨夜那个刺客，脸看不清，但动作记得清。扑进来的时候带风，刀走中路，偏要抢先手。可惜太急，门户大开，被他侧身一让，反手就是一刀捅进喉咙。那人瞪着眼倒下去，嘴里冒血泡，咕噜两声就没了气。

想到这儿，肚子里那口“钟”又响了一下。

这次更清楚，震得他小腹发麻。

他心头一跳，知道自己找对路了。

再来一遍。

他在脑子里重放：刺客进门，脚步快，眼神狠，一看就是拿钱办事的老手。可越是这种人，死前越不甘心。他们会想“怎么就失手了？”“我明明更快！”“这纨绔怎么会反杀我？”

恐惧，愤怒，还有点委屈——这些情绪，他杀过的每一个人都有。

而这一次，当他把这段记忆推到最细，连对方喉骨被匕首刺穿时发出的“咔”声都还原出来时，体内那座东西，终于有了形状。

黑的。

一座虚影般的祭坛，蹲在他小腹深处，通体漆黑，像是用烧焦的骨头砌成的。表面爬满残破战纹，歪歪扭扭，像被踩烂的符咒。正中央裂开一道缝，不宽，但能看见里面翻滚的猩红光晕，像煮沸的血浆。

他愣住。

这不是幻觉。

也不是系统自带的功能界面。

这是个“东西”，活的，会喘的那种。

他试着在心里问：“你听得见？”

没声音回应，可那道裂缝里的红光，轻轻晃了晃，像风吹烛火。

他又试：“要是我不杀他，现在躺地上的就是我？”

念头刚落，祭坛猛地一颤，红光暴涨，几乎冲出体外。一股热流顺着经脉炸开，从脊背直冲头顶，让他头皮发麻。

不是提升力量，也不是速度变快，纯粹是——**爽**。

就像饿了三天的人突然闻到肉香，那种从骨髓里钻出来的渴望，压都压不住。

他明白了。

这玩意儿，爱吃“死人味”。

尤其是他亲手杀的，还得是那种主动出击、一刀封喉的狠活儿。越干脆，它越高兴；要是犹豫一下，估计它还得嫌弃。

他差点笑出声。

好家伙，别人修炼靠打坐炼丹，他靠杀人升级？这金手指，够邪门的。

可笑完他又冷静下来。

这东西既然藏在他身体里，肯定不是白给的。天上掉馅饼的事，前世没见过，这辈子也不信。它现在听话，是因为他还弱，杀的人少，喂的料不够。等哪天他杀了大人物，吸了猛人的残念，万一这祭坛吃饱了，反过来咬他一口……

他不敢想。

但也不怕。

他陈无咎能从底层杀手爬到巅峰，靠的从来不是运气，是算计。再凶的刀，握在自己手里，那就是武器；握不住，才是催命符。

他决定再试一次。

这次他不再回忆昨夜，而是主动构建一场“意象杀戮”。

他在脑子里画了个新刺客：更高，更快，刀法更毒。这回不是偷袭，是正面强攻。那人一刀劈来，他格挡，退步，转身，旋腕，匕首从肋下穿入，直插心脏。全过程他主导，不留半分防守余地，纯粹是为了杀而杀。

杀意一起，祭坛立刻响应。

红光暴涨，裂缝张开半寸，一道模糊虚影从中探出。

巨汉模样，披着残甲，肩扛一柄断斧，浑身煞气冲天。脸看不清，但那双眼睛——幽深如井，底下燃着两团火，冷冷盯着他，像是在打量一个继承人，又像是在挑选宿主。

陈无咎心跳加速，手心出汗。

他知道，这就是所谓的“杀神真影”。

哪怕只露了一瞬，哪怕只是个影子，那股压迫感也让他差点跪下去。不是身体跪，是灵魂想跪。

可他没动。