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内的一切，比通常出租车干净。眼前就是驾驶员卡片，印着某张男人的照片，再看现在开车的“冯唐”，两张脸，天壤之别。

黑车？心底叫苦不迭，坐他身旁岂有完卵？

他打开车载音响，北京人民广播电台的小说连播……

“黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它寻找光明。”

马达睁大着黑色的眼睛，驾着他的出租车，在笼罩着黑色的马路上飞驰着。此刻，他正静静地听着电台里的播音，这是一首顾城的诗。

这几天，他的脑子里全都是那双黑色的眼睛，那个叫周子全的男人，死在他面前时的眼睛。

神在看着你。

他的嘴里默默地念着这句话，却始终都无法理解这句话里所包含的意义，难道真的有一个无所不在的神灵，高高在上地监视着他吗？不，这句话里一定隐藏着什么东西，或者，这是一句没有说完的话，还有很多话永远藏在了死者的心里。

晚上九点，马达开到了他曾经度过两个夜晚的那栋小楼旁。

她到底是谁？

“这个小说写得很一般。”

开车的“冯唐”把电台关了。

我的脸颊一阵发热，因为那是我的小说，很多年前写的，主人公叫马达，是个出租车司机。

“兄弟，你是做什么的？”

我给自己编造了一个职业：“推销员。”

“推销员？很辛苦吧。”

“当然。”

“您不是北京的吧？”

“嗯，不是啊，来出差的，推销员嘛，全国到处跑。”

“去地安门干吗？”

这他妈是公安局的反恐规定吗？每个乘客必须说出去哪儿的理由司机才能拉？

见我没有反应，“冯唐”顿了顿说：“我是在地安门长大的。”

“难得。”

有些累了，我耷拉眼皮，靠在座椅上，惜字如金。

“我们家有座独立的小四合院。有我，爸爸妈妈，还有奶奶，一家四口。北房三间，东西厢房。院子里有棵老槐树，夏天我常爬上去掏鸟窝，冬天从屋顶上扫下雪来，堆个小人不成问题。我爸爱养鸽子，大大小小几十只，每天早上起来放飞，天黑前准保全都回来。”

“房子还在吗？”

“奥运会那年拆了。”

“拆迁补偿款应该不少吧？”

“呵呵，初中毕业那年，我们家把房子卖了，搬到城外的回龙观。”

看看他的年龄，那应是九十年代，卖不出什么价钱：“太可惜了。”

“说来……话长。”

“听听？”

“算了吧，很无聊的故事。”不知不觉，出租车已转过东三环，进了朝阳北路，“冯唐”沉默着，没有表情的脸，简直几分可怕。

静谧的十来分钟，我仓皇地看着车窗外，有跳车逃生的念头。

“小时候，我是北京市三好学生，优秀少先队员，初一那年还上过新闻联播，中央首长来我们学校视察，我作为学生代表跟那位爷爷合影。”

像一夜里冒出的粉刺，“冯唐”突如其来地说话。我头靠车窗，尽量距离他远些。

“羡慕。”

不是客套话，想起我小时候，既不是差生，也不是优等生。我没让老师头疼过，也没被人夸过，除了作文还算凑合，就是最容易被忽略的那种孩子。

“我爷爷是老革命地下党员。新中国成立后，分配了一间四合院――从前住着个前清老太监，伺候过慈禧太后。1954年，地安门被拆了，老太监在自家院里上吊死了。文革头一年，爷爷也在同一棵槐树上自杀。改革开放，落实政策，才把四合院还给我家。我爸在中央部委工作，我妈是协和医院的妇产科医生，只有奶奶是家庭妇女。小时候，我常能吃到别人家孩子吃不到的东西。你懂的。”

“嗯，我稍微懂一点。”

“小学三年级，我写过一篇命题作文，关于自己长大后做什么职业。我写了三种，一是考古学家，二是文学家，三是北京市长。”