“它不信任我们。”沈清徽声音哽咽。

顾长渊没有强行破障。

他也在看那些记忆画面，看青铜在火中哭泣，在木箱中颠簸，在玻璃柜中被千百双陌生的眼睛审视。

然后他做了一件出人意料的事。

他解下承影剑，连鞘放在船头。

脱下青衫外袍，露出里面的素白深衣——那是汉代形制，右衽，广袖，腰间束带。

他散开发髻，以一根木簪重新束起，形制是明的。

最后，他从怀中取出一只小袋，倒出少许黄土，抹在额头、双颊、掌心。

“昆仑土。”他低声说，“从地柱根部取的。”

做完这一切，他赤足走向屏障。

每一步，脚下光河就泛起涟漪，涟漪中浮现不同朝代的景象：他第一步踏出，脚下出现汉砖铺就的官道；第二步，变成唐时的朱雀大街石板；第三步，是宋代的汴梁御街青砖；第四步，是元大都的夯土路；第五步，是明清北京城的灰砖……

步步生朝，代代相承。

走到屏障前三尺，他不再前进，而是跪坐下来——不是西方的跪，是华夏的古礼，跪坐，脊梁挺直。

然后他从袖中取出三卷微缩帛书，不是展开，而是点燃。

“第一祭，祭你铸造之时。”帛书燃烧，烟气不是上升，而是下沉，渗入光河，“《考工记》：‘金有六齐，六分其金而锡居一，谓之钟鼎之齐。’我知道你记得，那个熔炉旁汗水滴落的黎明，那个刻下第一笔纹路的黄昏。”

屏障波动了一下。

“第二祭，祭你守护之责。”第二卷帛书燃烧，“《左传》：‘国之大事，在祀与戎。’你曾立于宗庙，听过钟鼓雅乐，闻过祭肉馨香。你记得那些在你面前跪拜的君王，那些念诵祝祷的巫祝，那些将山河社稷托付给你的眼神。”

屏障开始透明。

“第三祭——”顾长渊点燃最后一卷，却不是帛书，而是一片真正的、来自殷墟的龟甲，上面有卜辞：“癸酉卜，贞：旬亡祸？王占曰：有祟。”——这是商王武丁时期的一次占卜记录。

龟甲燃烧的烟气，在空中凝聚成一个人形虚影——头戴高冠，身着玄端，手持玉圭。

那虚影走到屏障前，伸手轻触。

“王……”屏障内，青铜碎片第一次发出声音——不是人声，是青铜的震颤，通过文脉共振翻译成意识，“是王吗？”

“我是守誓人。”顾长渊仍跪坐着，“但此刻，我代表所有曾向你跪拜、向你祈祷、将社稷托付给你的王——商汤、周武、秦皇、汉武、唐宗、宋祖……他们不在了，但华夏还在。他们的血，还在我们血管里流。”

屏障彻底消失。

青铜碎片飘到他掌心，触感微温，像一颗沉寂太久、终于重新跳动的心脏。

“我想回家。”碎片震颤着，三千年的思念化作最简单的三个字。

“这就是我来接你的原因。”顾长渊将它贴在额头，那片昆仑土正好与碎片接触。

就在这一刻——

光河之外，现实世界的大英博物馆，司母戊鼎突然炸裂！

不是物理爆炸，而是灵能爆发。所有展厅的警报器同时嘶鸣，但声音被另一种更宏大的声响覆盖：钟声。不是大本钟的钟声，是编钟——曾侯乙编钟的虚影在博物馆上空浮现，六十五口铜钟无人自鸣，奏出《楚商》古调。

伦敦全城，所有华人同时抬头。

唐人街的牌楼下，一个正在关店的老先生手中算盘突然散落，算珠滚落地面，却自行排列成卦象——乾上坤下，天地否。

否极，则泰来。

泰晤士河底，淤泥翻涌。

一具巨大的青铜器轮廓缓缓上浮——那不是任何已知文物，形如巨鼎，却无足，表面刻满《禹贡》全文。

它浮出水面一瞬，河面映出的不是伦敦的倒影，而是长安城的朱雀大街。

然后它又沉了下去，仿佛只是打了个盹，翻了个身。

归墟号上，顾长渊猛然站起：“不好！”

“怎么了？我们成功了——”