天光从江面的雾气里透出来时，船靠了襄阳码头。

码头比蒲圻的大得多。青石板铺的岸，木桩子密密匝匝扎在水里，挂着些干枯的水草。天还早，码头上已经热闹起来——卸货的脚夫喊着号子，等船的客商拢着手哈气，卖早食的摊子冒着白汽，空气里混着汉水的腥气、桐油的味道，还有刚出锅的胡辣汤的香。

船还没靠稳，岸上就有人喊：“栓船！前头那船，靠边！让货船先下！”

陈老大应了一声，竹篙一点，船贴上了码头。他跳上岸，拴了缆绳，回头对舱里说：“王师傅，到了。”

王义正从船舱里钻出来，踩在襄阳的土地上。脚下是实的，可心是悬的。他环顾四周——陌生的脸，陌生的口音，陌生的规矩。这里没人知道王家，没人知道蒲圻的事，这是好事，可也让人发慌。

“爹，咱去哪儿？”长子也出来了，扛着最重的麻袋。

“先找个地方落脚。”王义正说，“问问路。”

他们在码头边的小摊上喝了碗胡辣汤。汤辣，胡椒放得重，喝下去浑身冒汗。王义正边喝边跟摊主搭话：“老哥，打听个道。这附近，有没有便宜能落脚的地儿？”

摊主是个五十来岁的汉子，一边搅着锅一边打量他们：“外乡来的？逃荒的？”

“是，河南那边遭了灾。”王义正按着路上想好的说。

“逃荒啊……”摊主摇摇头，“那得往乡下走。城里贵，住不起。顺这路往西，走五里地，有个店子上，那儿有亲戚投奔么？”

“没。”

“那也去看看吧。店子上地方大，荒地多，搭个窝棚先住下。那边也有活计，码头上缺扛包的，地里缺短工。”

“谢谢老哥。”

喝完汤，付了三文钱。王义正带着两个儿子，顺着摊主指的路往西走。

路是土路，刚下过雨，泥泞得很。王文修走一步滑一下，长子扶着他。走了约莫半个时辰，看见一片散落的房子。不像镇子，倒像几个村子凑在一起。有青砖瓦房，有土坯草屋，中间被一条东西向的长沟隔着，沟上搭着座三块青石板拼的桥。

“这就是店子上？”王文修问。

“像。”王义正站在桥头看了看。

长沟把村子切成两半。东边房子齐整些，青砖的多；西边潦草些，土坯的多。沟水浑浊，漂着菜叶、草梗。几个妇人在沟边洗衣，棒槌敲得“砰砰”响。

“爹，咱住哪边？”长子问。

王义正想了想：“西边。那边看着人杂，好落脚。”

他们过了桥，在西边转了一圈。最西头有片荒地，长满了野蒿，挨着汉水滩涂。地方贱，雨季常被淹，没人要。

“就这儿吧。”王义正说，“先搭个窝棚。”

窝棚搭得简单。砍几根树枝，支个三角架，盖上茅草，三面用泥糊上，留一面当门。里面铺层干草，就是床。忙活到晌午，总算有个能躺的地方了。

“爹，我去找点吃的。”长子说。

“别走远。”

长子去了。王文修蹲在窝棚门口，看着陌生的村子，陌生的沟，陌生的汉水。他想起了蒲圻，想起了学堂，想起了母亲坟头那棵柏树。鼻子一酸，赶紧低下头。

“文修，”王义正坐到他身边，“想家了？”

“嗯。”

“家回不去了。”王义正声音很平，“从今往后，这儿就是家。咱们爷仨，在哪儿，哪儿就是家。”

“可这儿……啥都没有。”

“有手。”王义正伸出自己的手，掌心的老茧在阳光下泛着黄，“有手艺。有这两样，就饿不死。”

长子回来了，手里提着一小袋糙米，还有几个红薯。“用最后三文钱买的。明天得找活干了。”

“嗯。”王义正接过米，“明天我去码头看看，有没有砌墙的活。老大，你带文修在附近转转，认认路，看看有没有零活。”

夜里，窝棚里点不起灯。月光从茅草缝漏进来，在地上画出几块晃动的光斑。父子三人挤在干草上，听着外头的虫鸣，听着远处长沟的水声，听着汉水隐隐的流淌声。

这是他们在襄阳的第一夜。

在陌生的土地上，在四面漏风的窝棚里，在身无分文的窘迫中。

可王义正心里，反倒踏实了些。

因为最难的一步——逃出来，活下来——做到了。剩下的，就是怎么活下去，怎么扎根。

他有手艺，有力气，有两个儿子。

够了。

第二天，王义正去了码头。